Как факелы, сгорают на работе,
Рисуют красным метки на полях
И пашут день и ночь за три рубля,
Мечтая лишь о будущей субботе.
Наш дом родной – рабочий кабинет,
Все вечера со стопками тетрадей,
А личной жизни не было, и нет,
Лишь к празднику появится букет
С коробочкой зефира в шоколаде…
Пусть недотепами считают нас
И неудачниками называют.
Зайти бы им осенним утром в класс,
И встретить взгляды любопытных глаз,
Которые уже не отпускают…
Найти ее, ту самую струну,
Натянутую путеводной нитью;
А если повезет, еще одну,
Чтобы поднять волшебную волну
Взаимных откровений и открытий.
Давайте просто пожалеем тех,
Кому учительский восторг неведом,
Кого не заряжает детский смех
И важный, пусть и маленький, успех
Очкарика, испачканного мелом.
Доходы наши слишком высоки:
Учеников счастливые улыбки,
Любви и дружбы свежие ростки
Плюс ранние неловкие стихи,
И первые серьезные ошибки…
И дружное «спасибо за урок!»,
Потом, на выпускных, - ручьями слезы…
Зовет незамолкающий звонок:
Душа идет на следующий срок,
Ведь если есть шипы – то будут розы.
